„Der Tod kann eine Erlösung sein“

Von Käthe Nebel, auf­ge­zeich­net von Bir­ger Hoyer

„Als ich Rent­ne­rin wur­de, woll­te ich mich mehr mit dem Tod aus­ein­an­der­set­zen und besuch­te 1998 einen Kurs zur ehren­amt­li­chen Ster­be­be­glei­tung beim ambu­lan­ten Hos­piz­dienst. Als man mei­ne Daten auf­nahm, habe ich gesagt: „Bit­te notie­ren Sie, dass ich erklär­te Athe­is­tin bin. Ich kann also nicht beten und from­me Lie­der sin­gen an einem Ster­be­bett. Aber ich kann natür­lich mit dem ster­ben­den Men­schen so reden, wie wir alle reden.“ Man muss einen Ster­ben­den anspre­chen, man muss sei­ne Hand neh­men und etwas Net­tes sagen, damit er merkt, dass er nicht allein ist.

Eines Nach­mit­tags bekam ich einen Anruf vom Hos­piz­dienst. Sie frag­ten, ob ich sofort ins Kli­ni­kum kom­men könn­te, da sei eine Ster­ben­de, die Bei­stand bräuch­te. Ich sag­te sofort zu und radel­te zum Kran­ken­haus. Schon auf dem Flur hör­te ich schreck­li­che Schreie. Wie die Kla­ge­lau­te eines gefol­ter­ten Men­schen. So dras­tisch hat­te ich das noch nicht erlebt. Ich wuss­te gar nicht, dass ein Mensch ohne Atem zu holen so unun­ter­bro­chen schrei­en kann.

Mit neu auf­ge­tre­te­nem Bla­sen­krebs hat­te man die Lei­den­de sofort ins Kran­ken­haus gefah­ren. In der Hoff­nung, dass man ihr dort genug Mor­phi­um gab, damit sie die Schmer­zen nicht mehr spür­te. Sie war über den Hand­rü­cken an zwei Pum­pen ange­schlos­sen, die das Betäu­bungs­mit­tel in ihre Blut­bahn gaben, aber sie schrie trotz­dem. Ich konn­te das nicht ver­ste­hen, weil ich bis­her immer erlebt hat­te, dass bereits eine Mor­phi­um­sprit­ze dem Men­schen die Schmer­zen nimmt. Dann hält er es aus und muss nicht so ent­setz­lich lei­den.

Jetzt saß ich bei der Frau und nahm ihre Hand. Ich dach­te, über die Berüh­rung und das Strei­cheln wür­de sie mit­krie­gen, dass da jemand an ihrem Bett war und Anteil nahm an ihrem Lei­den. Ich sprach auch zu ihr, aber sie war so beschäf­tigt mit ihrer Qual, dass sie mich nicht wahr­nahm. Ich wur­de lang­sam ganz ver­zwei­felt, sie tat mir ja unge­heu­er leid. Ich dach­te: Wie soll ich denn hier hel­fen? Ob ich da bin oder nicht, die Frau lei­det und schreit. Ich habe dage­ses­sen und immer wie­der den Ver­such unter­nom­men, die Frau anzu­spre­chen und sie abzu­len­ken, aber es war unmög­lich. Sie nahm nur ihren Schmerz wahr.

Als eine Ärz­tin das Zim­mer betrat, sag­te ich zu ihr: „Kön­nen Sie ihr nicht mehr Mor­phi­um geben, damit sie nicht so lei­den muss? Die Dosis reicht anschei­nend nicht.“ Sie ant­wor­te­te: „Nein, dann stirbt sie ja!“ Das ist mir noch in Erin­ne­rung: „Dann stirbt sie ja!“ Mein ers­ter Gedan­ke war: Ster­ben ist doch auch Erlö­sung. Denn dann lei­det man nicht mehr. Wenn man sowie­so ster­ben muss, war­um unter Schmer­zen? Die Frau schrie unver­än­dert wei­ter. Ich dach­te: Sie stirbt sowie­so an ihrem Krebs. Dann stirbt sie eben ein paar Minu­ten oder eine Stun­de oder hal­be Stun­de vor­her. Ich wur­de rich­tig wütend. Aber was soll­te ich denn machen? Ich konn­te die Frau auch nicht ver­las­sen und ein­fach gehen.

Ich bin Athe­is­tin, ich glau­be nicht an Gott, aber ich dach­te dann: Wenn es einen Gott gibt, dann muss er sich jetzt aber gerührt füh­len. Dann muss er ihr end­lich das Leben neh­men, damit sie erlöst ist von die­ser Quä­le­rei. Ich hat­te es gera­de zu Ende gedacht, da war sie still. Sie war tot. Ich konn­te es nicht fas­sen. Ich dach­te: Käthe, was hast du denn jetzt gemacht? Ist das ein Got­tes­be­weis? Gibt es so etwas? Das kann ich nicht glau­ben. Doch so ein­fach bin ich nicht umzu­stim­men: Es war der rei­ne Zufall. Sie war end­lich gestor­ben. Ich atme­te tief durch und dach­te: Sie hat es geschafft. End­lich ist sie erlöst. Ich habe ihre Hand genom­men und mir in Gedan­ken gesagt: Was ist das ein Glück, dass die arme Frau es end­lich geschafft hat und end­lich Ruhe hat von der Qual! Auf dem Flur kam mir eine Schwes­ter ent­ge­gen. Wir fie­len uns in die Arme und sag­ten nichts, aber wir wuss­ten bei­de, was wir dach­ten: Der Tod kann eine Erlö­sung sein. Ich habe das Gan­ze nie ver­ges­sen kön­nen.

Spä­ter habe ich die­se Geschich­te auf einer Fort­bil­dung erzählt und gefragt, war­um man ihr nicht hel­fen konn­te. Die ers­te Reak­ti­on war ein ganz gro­ßes und, wie ich das Gefühl hat­te, betre­te­nes Schwei­gen. Dann sag­te ein Arzt mit lei­ser Stim­me: „Wir kön­nen nicht alle Schmer­zen neh­men, wir kön­nen nicht allen hel­fen.“ Mehr sag­te er dazu nicht. Es war ein Tabu­the­ma. Dann habe ich mir gesagt: Mir kann es auch mal so gehen, dass ich einen so fürch­ter­li­chen Krebs krie­ge, und man kann mir die Schmer­zen nicht mehr neh­men. Was wür­de ich mir für einen Aus­gang wün­schen? Ich wür­de mir wün­schen, fünf Minu­ten mit einem Arzt allein zu sein und zu ihm zu sagen: „Geben Sie mir mal so viel, dass ich das schnell hin­ter mich brin­ge.“

Auch in der Grup­pe der Ehren­amt­li­chen tausch­ten wir uns regel­mä­ßig aus, und ich schil­der­te die Geschich­te. Alle waren ganz bedrückt, man­che sag­ten: „Ja, so was gibt es.“ Dann sag­te ich: „Was wäre denn, wenn die Ärz­tin ihr mehr Mor­phi­um gege­ben hät­te, denn sie wäre ja sowie­so gestor­ben?“ Die Ant­wort war: „Käthe, wie kannst du so reden! Gott gibt das Leben und Gott nimmt das Leben, wir dür­fen das nie­mals tun.“ Das hat mich so empört. Dar­auf­hin habe ich ange­fan­gen, mich ein­zu­ar­bei­ten und mich mehr mit dem The­ma Ster­be­hil­fe zu beschäf­ti­gen. Die Men­schen müs­sen dar­über spre­chen und Infor­ma­tio­nen ein­ho­len kön­nen, um die­ses jahr­hun­der­te­lan­ge Tabu­the­ma auf­zu­lö­sen. Ich habe auch Ver­an­stal­tun­gen orga­ni­siert und viel mit den Men­schen gespro­chen. Ich fin­de es wich­tig, dass dar­über nicht ein­fach geschwie­gen wird.”